I
La primavera florece,
la primavera canta,
pero yo no siento nada
II
Oh estrellas luminosas,
preguntadle al viento
si podría traerme vuestra luz
III
Sólo violencia
es el mundo, sólo violencia
y todo el mundo sufre.
Sofía ya es vieja conocida nuestra y, como vemos, sigue escribiendo tan bien como el curso pasado. Me gusta especialmente el segundo haiku. Mi más sincera enhorabuena.
YO ME ATENGO A LO DICHO
Yo me atengo a lo dicho:
La justicia,
A pesar de la ley y la costumbre,
A pesar del dinero y la limosna.
La humildad,
Para ser yo, verdadero.
La libertad,
Para ser hombre.
Y la pobreza,
Para ser libre.
La fe, cristiana,
Para andar de noche,
Y, sobre todo, para andar de día.
Y, en todo caso, hermanos,
Yo me atengo a lo dicho:
¡La esperanza!.
Vuelvo y vuelvo a Casaldáliga. Cuánta verdad encierran sus palabras, tan rotundas. En un panorama poético en el que a menudo se busca más la belleza que otra cosa, aún a riesgo de que esa belleza esté vacía, acercarse a Casaldáliga es como beber agua en un oasis. Espero que os guste beber de su agua.
I
Ella florece, hoy canta,
pero yo no tengo palabras.
II
Tienes que
preguntarle al viento
qué dijo mi amor.
III
Sólo él
es el mundo, sólo él,
y yo... sólo yo.
Son bonitos estos haikus de Alejandro. Sobre todo me ha llamado la atención el tratamiento tan original que les da.
Sólo Sol
es el mundo, sólo Sol,
y cuando él se asoma, la Luna...
Como vemos la actividad de haikus sigue dando frutos. ¿Qué os parece lo sugerente que queda este final inconcluso, truncado, que propone la artista?. Nuestra más sincera enhorabuena a Isabel por su poema.
Las caricias
¡Qué música del tacto
las caricias contigo!
¡Qué acordes tan profundos!
¡Qué escalas de ternuras,
de durezas, de goces!
Nuestro amor silencioso
y oscuro nos eleva
a las eternas noches
que separan altísimas
los astros más distantes.
¡Qué música del tacto
las caricias contigo!
De Altolaguirre ha trascendido, principalmente, su labor como editor. Pero hay que decir que no es manco como poeta. Fijáos qué buen ejemplo os pongo para atestiguarlo.
PEREGRINO
¿Volver? Vuelva el que tenga,
tras largos años, tras un largo viaje,
cansancio del camino y la codicia
de su tierra, su casa, sus amigos,
del amor que al regreso fiel le espere.
Mas, ¿tú? ¿Volver? Regresar no piensas,
sino seguir libre adelante,
disponible por siempre, mozo o viejo,
sin hijo que te busque, como a Ulises,
sin Ítaca que aguarde y sin Penélope.
Sigue, sigue adelante y no regreses,
fiel hasta el fin del camino y tu vida,
no eches de menos un destino más fácil,
tus pies sobre la tierra antes no hollada,
tus ojos frente a lo antes nunca visto.
Estremece leer este poema de alguien que lo escribe en el exilio. Son verdaderamente brillantes, a mi juicio, los dos últimos versos. Qué bueno que es Cernuda.
VOY A PASAR LA VIDA
Voy a pasar la vida
más o menos inútil,
más o menos poeta.
No habré sido magnate ni gerente de lucros,
ni albañil o mecánico.
Habré plantado unos contados árboles
y habré escrito unos libros, muchas cartas,
hojas hijos al viento.
Procura que la Gracia y la Ternura
llenen de vino nuevo ...
tu ánfora de barro.
Dios mide a su manera la eficacia.
Ama a todos los hijos de los hombres.
Di tus palabras como las semillas
que mueren pero brotan.
Haz de tu corazón
un ambulante hogar desatrancado,
una lona de circo bullanguero.
Deja las digitales de tus pies peregrinos
como besos en llama solidaria
sobre la carne de la Madre Tierra.
Posa tus ojos, tibios ya de ocaso,
como lumbres de aceite, acurrucadas
en la vigilia universal del Tiempo.
Como podéis ver sigo con Casaldáliga. Pero es que me encanta.
EL MAR
El mar me está diciendo
¿inútilmente?
su única palabra,
en blancos
pertinaces
pergaminos.
Asienten las palmeras
como testigos cómplices.
Yo soy apenas, todo,
de nuevo frente al mar,
una asombrada roca,
hondo silencio humano.
Hace ya algún tiempo dejé una pequeña muestra de la poesía de Casaldáliga (que me encanta). Aquí os dejo otra muestra. Esta vez es, quizá, menos evangélica, pero no por ello menos interesante.
Cuando mi aya muridu
sintiré entudavía
il batideru
di tu saia nil vienti/
uno qui liyera istus versus
prieguntara:"¿cómu ansí?
¿quí sintirás?¿quí batideru?
¿quí saia?/¿quí vienti?"/
li dixí qui cayara/
qui si sintara a la mesa cum mí/
qui biviera mi vinu/
qui scriviera istus versus:
(traducción del propio autor)
cuando esté muerto
oiré todavía
el temblor
de tu saya en el viento/
alguien que leyó estos versos
preguntó:"¿cómo así?/
¿qué oirás?¿qué temblor?
¿qué saya?/¿qué viento?"
le dije que callara/
que se sentara a mi mesa/
que bebiera mi vino/
que escribiera estos versos:
"cuando esté muerto
oiré todavía
el temblor
de tu saya en el viento"/
Ya os vengo diciendo que estoy deslumbrado con la poesía de Gelman.
En "Dibaxu", obra de la que forma parte este poema, el poeta se atreve a emprender la locura de escribir en sefardí (él es judío, pero de origen ucraniano. Es, por lo tanto, una lengua que no domina). Y el resultado es excelente. La voz poética, a lo largo de todo el libro, es de una sencillez intimista y exquisita. Buena muestra de ello es este poema. A mí me encanta. ¿Y a vosotros?
Algo sopla,
preguntadle al viento
si tiene miedo.
Carolina ya es veterana en estas lides. ¿Verdad que este haiku le ha quedado la mar de lindo? Enhorabuena, Carolina. Ya nos dejarás material que adorne aún más el blog.
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