quédepoemas

ASÍ...

Algunas veces llego
presuroso, rodeo
tus rodillas, toco
tu pelo. ¡Ay Dios, quisiera
decirte tantas cosas!
Te compraré un pañuelo,
seré buen chico, haremos
un viaje....No sé,
no sé lo que me pasa.

Quiero morir así,
así en tus brazos.

Me ha gustado este poema que le he leído a Goytisolo, y por eso os lo propongo. ¿Qué os parece?

EN LOS ECOS DEL ÓRGANO, O EN EL RUMOR DEL VIENTO...

En los ecos del órgano, o en el rumor del viento,
en el fulgor de un astro o en la gota de lluvia,
te adivinaba en todo, y en todo te buscaba,
sin encontrarte nunca.
Quizás después te ha hallado, te ha hallado y ha perdido
otra vez de la vida en la batalla ruda,
ya que sigue buscándote y te adivina en todo,
sin encontrarte nunca.
Pero sabe que existes y no eres vano sueño,
hermosura sin nombre, pero perfecta y única.
Por eso vive triste, porque te busca siempre,
sin encontrarte nunca.

La voz de esta mujer es maravillosa. Su cadencia, su temple, la grandeza de su alma gallega... leerla es una delicia que os recomiendo a todos. De hecho, si podéis, leedla en gallego. Se entiende bien, y es mucho más bonito.

Cuando anoche hablé con las estrellas
hablé de ti
y las conmoví diciéndolas
lo que siento,
lo que siento por ti.

Viva la poesía pura de este alumno de 2º de ESO. ¿Verdad que no hay nada tan bonito como sentir de verdad?
Nuestra enhorabuena a Daniel. Esperamos que nos deleite con muchos más poemas como éste.

CUCHARILLA

A diario disuelvo
En mi café el azúcar
Con esa cucharilla con la cual mis dos hijos
Tomaban la papilla cuando eran
Muy niños todavía, tiempo de oro,
Que sigue en el cajón de la cocina
Con su brillo de siempre,
Con su inocencia, ay, también de siempre;
Y la llevo a mi boca
Con las gotas calientes de café,
Con las gotas calientes
Aún de aquellos días
Que en mí siguen tan vivos
Porque es la matria de ellos.
Y llega al paladar,
Al cielo de mi boca ese consuelo,
Ese amor que se encuentra
En haber compartido la cuchara
Para alzar la papilla o el café
Hasta el cielo mejor de nuestros días.
A diario necesito
La infancia de mis hijos, la disuelvo
Como azúcar lograda en mi café;
Saco la cucharilla
De ese cajón que se halla
Tan vivo en mi memoria,
Y doy vueltas al vaso
Y resuena el cristal, su transparencia,
Como en los días claros, tan hermosos.
Y papilla o café
Dan lo mismo, que todo
Se nos vuelve nutricio si sabemos
Despertar su sentido, llegar al corazón.
A diario disuelvo
Mi vida en lo que amo.
Nunca me faltará
La mejor cucharilla.

[Topografía de la herida, inédito]

Publicado por lasafinidadeselectivas

Rescato este poema del blog lasafinidadeselectivas, (por cierto muy recomendable). Me ha gustado mucho. Es precioso cómo alguien, desde lo cotidiano, desde el objeto vulgar, puede trascender y sentir tan vivamente.

EL CRIMEN FUE EN GRANADA: A FEDERICO GARCÍA LORCA

1. El crimen

Se le vio, caminando entre fusiles,
por una calle larga,
salir al campo frío,
aún con estrellas de la madrugada.
Mataron a Federico
cuando la luz asomaba.
El pelotón de verdugos
no osó mirarle la cara.
Todos cerraron los ojos;
rezaron: ¡ni Dios te salva!
Muerto cayó Federico
—sangre en la frente y plomo en las entrañas—
... Que fue en Granada el crimen
sabed —¡pobre Granada!—, en su Granada.

2. El poeta y la muerte

Se le vio caminar solo con Ella,
sin miedo a su guadaña.
—Ya el sol en torre y torre, los martillos
en yunque— yunque y yunque de las fraguas.
Hablaba Federico,
requebrando a la muerte. Ella escuchaba.
«Porque ayer en mi verso, compañera,
sonaba el golpe de tus secas palmas,
y diste el hielo a mi cantar, y el filo
a mi tragedia de tu hoz de plata,
te cantaré la carne que no tienes,
los ojos que te faltan,
tus cabellos que el viento sacudía,
los rojos labios donde te besaban...
Hoy como ayer, gitana, muerte mía,
qué bien contigo a solas,
por estos aires de Granada, ¡mi Granada!»

3.

Se le vio caminar...
Labrad, amigos,
de piedra y sueño en el Alhambra,
un túmulo al poeta,
sobre una fuente donde llore el agua,
y eternamente diga:
el crimen fue en Granada, ¡en su Granada!

Antonio Machado

Este verano he leído por primera vez este fantástico poema de Machado. Me pareció tremendamente emocionante, hondo, pleno de sentimiento. Y por eso lo cuelgo hoy, para inaugurar el curso.
Feliz curso a todos.

ACTO IV

Camino. Entra el CUERPO con una carta en blanco. Lee. Aparece la habitación de la PALABRA, que tiene en la mano una máscara de cristal de espejo.

PALABRA:

Si lo que seré fuera
no lo que hoy sé, sino
eso que no, ni nadie,
ni yo siquiera, eso
que sólo es porque no
se sabe, que no tiene
nombre ni nada y pasa
más acá de mí misma,
más adentro del fondo
del centro de mi magia,
más hondo que la fuente
de mi estirpe sagrada,
lejos del lecho donde
te espero todavía;
si lo que seré no
fuera lo que he soñado,
lo que buscaba siempre,
lo que en vano perdí,
sino lo que no, sólo
entonces, sólo entonces
si.

La PALABRA se pone la máscara. El CUERPO rompe la carta. Anochece.

Álvaro Tato. "Cara Máscara" (XXII Premio de Poesía Hiperión)

Ya dije que lo de este chico era deslumbrante. ¿Qué os parece este contrapunto al poema que colgamos hace un tiempo? Es para quitarse el cráneo.

ELUDÍA
Cierro mis ojos,
oculto mi tristeza,
me niego a mirar.
La realidad es tan despiadada
que tapo mis oídos.
Sacudo mi cabeza.
Me niego a escuchar
esas palabras crueles.
¡Déjame en paz!
Necesito tranquilidad un momento.
Tengo miedo, se rompe mi máscara.
Por favor,
estoy muy cansada,
no me digas nada más,
no sigas rompiendo mi confianza,
aunque es de disfraz.
Tampoco tengo fuerza para levantarme otra vez.
Me escondo en un rincón oscuro,
abrazo mi cuerpo,
pienso el significado de las palabras que me dijiste.
Tal vez, seguro, sea una persona como tú dices,
tan cobarde,
tan tímida...
siempre estaba eludiendo la realidad.
Vivía en una imaginación.

Otro poema más de Zhang Jing (así responde al comentario anónimo que le pedía más poemas) y el mismo orgullo de su profesor. Mi más sincera enhorabuena.

DESPIERTA

El cielo se cambia por color oscuro,
en ese momento cae un meteorito.
Estoy afuera mirando el cielo
para buscar una respuesta, tan insistente.
¿Quién me contesta?
¿Qué es el amor y para qué sirve la promesa?
He llorado todos los días sin parar,
pero no ha vuelto nunca.
Hallo que el amor es un mentiroso,
la promesa es una trampa.
He estado como una idiota
esperando a un amor falso, gran tontería.
Me despierto ahora,
colecciono todas mis lágrimas,
sepulto todos los dolores del corazón.
Me voy a olvidar del amor,
esa tonta cosa.

Qué orgullo siento, como profe, cuando leo esto. Zhang Jing es una alumna China que lleva en España algo más de tres años. Dice que escribe mucho en chino, y que este poema es el primero que ha escrito en español. Lástima no saber chino para poder leer algo más de lo que escribe.

KASIDA Y RONDÓ

Las ciudades sin ti no las recuerdo
Son las flores cerradas del mundo
Las ciudades sin ti no tienen nombre
Las ciudades sin ti no las recuerdo
La noche solitaria que parece
Tan sólo una tiniebla vagabunda
La noche en que no estás tiembla mi noche
Si el vacío me mira con tus ojos
Vale más el vacío que la vida
Si me mira el vacío con tus ojos
La noche en soledad corrompe sueños
La noche en que no estás tiembla mi noche

De «El equipaje abierto»

La poesía de Benítez Reyes, tan canalla en lo poco que he leído, nos deja de vez en cuando estas lindezas. Espero que os guste.

JUGUETES

¡Qué feliz eres, niño, sentado en el polvo,
divirtiéndote toda la mañana con una ramita rota!
Sonrío al verte jugar con este trocito de madera.
Estoy ocupado haciendo cuentas,
y me paso horas y horas sumando cifras.
Tal vez me miras con el rabillo del ojo y piensas:
«¡Qué necesidad perder la tarde con un juego como ese!»

Niño, los bastones y las tortas de barro
ya no me divierten; he olvidado tu arte.
Persigo entretenimientos costosos
y amontono oro y plata.
Tú juegas con el corazón alegre con todo cuanto encuentras.
Yo dedico mis fuerzas y mi tiempo
a la conquista de cosas que nunca podré obtener.
En mi frágil esquife pretendo cruzar el mar de la ambición,
y llego a olvidar que también mi trabajo es sólo un juego.

Apenas he leído poesía de Tagore. En general no me gusta leer poesía traducida, porque creo que pierde mucho... pero es que Tagore es un verdadero regalo.