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EL MUERTO

Aquel que ha sentido una vez en sus manos temblar la alegría
no podrá morir nunca.

Yo lo veo muy claro en mi noche completa.
Me costó muchos siglos de muerte poder comprenderlo,
muchos siglos de olvido y de sombra constante,
muchos siglos de darle mi cuerpo extinguido
a la yerba que encima de mí balancea su fresca verdura.
Ahora el aire, allá arriba, más alto que el suelo que pisan los vivos
será azul. Temblará estremecido, rompiéndose,
desgarrado su vidrio oloroso por claras campanas,
por el curvo volar de gorriones,
por las flores doradas y blancas de esencias frutales.
(Yo una vez hice un ramo con ellas.
Puede ser que después arrojara las flores al agua,
puede ser que le diera las flores a un niño pequeño,
que llenara de flores alguna cabeza que ya no recuerdo,
que a mi madre llevara las flores;
yo querría poner primavera en sus manos.)

¡Será ya primavera allá arriba!
Pero yo que he sentido una vez en mis manos temblar la alegría
no podré morir nunca.
Pero yo que he tocado una vez las agudas agujas del pino
no podré morir nunca.
Morirán los que nunca jamás sorprendieron
aquel vago pasar de la loca alegría.
Pero yo que he tenido su tibia hermosura en mis manos
no podré morir nunca.

Aunque muera mi cuerpo, y no quede memoria de mí.

Hoy ha salido, con El País, una antología de José Hierro, y no he pedido resistir la tentación de comprarla. De ella he estado releyendo este fantástico poema de "Alegría", publicado en 1947.
Conviene fijarse en el uso de los pies acentuales de todos los versos. Muchos de estos son hexámetros muy bien construídos.
Es tremenda la primera oración del poema, que enuncia su temática, por su rotundidad, por el hondo silencio que se crea justo al final del segundo verso. Silencio que se hace todavía más denso porque esperas que acabe el hexámetro, que continúe diciendo estas maravillas.
Muchas gracias, Pepe, ("¡Será ya primavera allá arriba!"). Creo que voy a disfrutar un montón leyéndote en esta antología.